(para La Tecl@ Eñe)

                                        Postemilla. 1.Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.               

Pospago privado. “Más que paciente, cliente.  Más que enfermo, un sano pagador”. Así autodefinido, el paciente-impaciente siguió masticando su monólogo amargo: “Si se sumaran y actualizaran las cuotas que pagaron las empresas en las que trabajé durante casi cuarenta años,  más los aportes que yo mismo sumé, mi prepaga médica podría llevarme en un avión sanitario a Houston, hacerme un tratamiento molecular, hasta reemplazarme molécula por molécula, átomo por átomo, neutrón por neutrón y regresarme a la puerta de mi casa en el avión sanitario, acompañado por Nicole Kidman. Aún así me quedaría un gran saldo a favor. A veces pienso en enfermarme para causarles  más gastos que esas vacunas, esos estudios, esas guardias indiferentes, esos maltratos de ventanilla. Así que quiero que sepan de mi parte que con las ganancias inmorales que se hicieron conmigo y con tantos otres, los Cagalenos, los Merdical First, los Josde y el resto de las coberturas quedan  expresamente autorizadas para atender  a todos los pobres, indigentes y homless de la ciudad, del país y del mundo”.

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Miserables.  El insulto está en el límite del lenguaje. Podría decirse: en la otra punta  de ciertas palabras que también, por su potente carga, flotan al borde de lo indecible, como amor o amén, tan eufónica y casualmente vinculadas. El presidente Alberto Fernández calificó de miserable al capanga multimillonario Paolo Rocca.  El médico sanitarista Jorge Rachid  eligió el mismo vocablo para el mismo personaje pero explicó su uso: “es casi un eufemismo que honra mi intención de no faltarle el respeto a la lengua española”.  O sea: le hubiera gustado proferir otros términos  que cualquiera bien puede imaginar. Y que resultarían  todos verdaderos. No se refiere, desde ya, a la genealogía romántica que consagró Víctor Hugo desde el título de esa gran novela que retrata el destino de los pobres, los desamparados  y los parias de París. En el caso de Rocca la miserable sinonimia debe buscarse por el lado de la siempre más sonora abyección.

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Sobre el arte de eliminar las colas.  Las caóticas colas que reunieron a beneficiarios de Anses y jubilados el viernes 3 dibujan lo más obvio y reiterado del mal argentino: demasiados desamparados para tan pocas ventanillas. También hablan del escaso o nulo saber del funcionariado sobre el mundo popular,  sus hábitos renuentes y su urgencia consuetudinaria. El traspié gubernamental fue un plato servido que rápidamente se condimentó con mayonesa PRO. Pero no solo cacarearon. Los  amarillos también callaron. Callaron que con ellos no hubieran existido esas largas filas por ausencia de asignaciones extraordinarias y  acaso ordinarias. Y porque para cualquier  aglomeración tienen un probado y aceitado reflejo: exhibir armas y pistolas  Taser al brandoniano  grito de guerra de  “¡Circulen, circulen!”.

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Maldiciones.  John William Cooke (1919-1968), el que fuera representante de Juan Perón en la Argentina durante la resistencia, dijo que “el peronismo es el hecho maldito del país burgués”. Lúcido como era, el Gordo hoy habría reformulado su famosa frase de este modo: “el empresariado es el hecho maldito del país trabajador”.

Buenos Aires, 5 de abril de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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                                        Postemilla. 1.Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.       

El polen de la polémica. El mecanismo es sencillo y reiterado  como tantas tretas del antiperiodismo  del Eje (mónico). Presupone, cómo no, la supina idiotez del receptor. Es así: un funcionario, una dirigente, una boxeadora o un actor pronuncia su opinión sobre el tema X. Al garquismo esa opinión le cae mal. Y en uno de sus medios titula: “Polémicas declaraciones de Sutana”. Otro canal, radio o diario de la misma mafia,  refuerza: “Fuerte polémica por los dichos de Sutana”. La parrala sigue su curso por vertederos conocidos.  Ahora: resulta que una polémica es “una discusión entre dos o más personas que defienden opiniones contrarias”. De antigua tradición griega y docta fama tiene, en su panteón  más cercano, muchachas y muchachos como Lenin, Arendt, Luxemburgo, Sartre, Borges, Sontag. Enfrente: otra/otro peso pesado, sino no vale. Pero, por estos días, los medios del Eje (mónico) no polemizan ni registran controversia alguna. Esparcen apenas su polen tóxico a la pesca de que alguien huela, se contamine y eructe a repetición. El máximo toque de atención fue el del pasquín que consideró  “polémicas” las plegarias fúnebres del radical Pro Luis Carballo en pos de que la pandemia mute en un genocidio de seis millones de negros peronistas. Nobleza obliga: el tipo se hizo cargo de los sueños incumplidos del videlismo, del menemdelarruísmo y del macrismo.

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Cine de género.  Bostezos y zapping a toda velocidad. El plasma como lanzado paisaje de subterráneo porteño. Breves paradas a la caza de una sorpresa que no aparece, que acaso jamás haya que buscar allí. Imágenes reiteradas: rostros purulentos manando una crema nauseosa; ojos como planetas verdosos y sangrientos; mutantes de cartón lanzando fuego líquido; monstruos tecnos listos a convertir a la princesa urbana en paté de foie; cementerios nocturnos y humosos donde brota una calavera con colgajos  grasientos; zoomorfos-antropomorfos; sustancias gelatinosas que acechan en el umbral y dejan miles de contaminados en los barrios golfísticos de Long Beach.  O sea: el cine de terror -clase Z-  como vulgata anticipatoria del coronavirus.

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Carne podrida. La imagen “carne podrida” –también “pescado podrido”- es marca registrada del periodismo: “Dícese del hábito de vender mensajes falsos para obtener  ventajas comerciales ante el medio competidor o políticas ante el adversario”. En este último rubro se especializó el otrora jefe de Gabinete macrista Marcos Peña. No se le deben negar méritos en la instalación de falsedades como la condición asesina de Aníbal Fernández versus el aire beato de María Ingenua Vidal. Marquitos viene de la prosapia matadora de la Patagonia (Menéndez-Braun-Peña). En la Edad Moderna ese poder sureño pasa por la propiedad de la cadena de supermercados La Anónima con sucursales en las provincias de  Buenos Aires, Córdoba y Santa Fe. Fue en la localidad santafesina de Venado Tuerto  donde se descubrió que los peñeros se esmeraban en adulterar, con cloro y amoníaco, más de una tonelada de carne podrida para venderla, sin metáforas, bajo el tramposo azul-flúo de sus góndolas. Es evidente que la podredumbre es una especialidad de la casa Peña Braun. Que se complica cuando los tuertos se atreven a ver.   

Buenos Aires, 10 de abril de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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Postemilla.1.  Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.

El lugar del saber. El antagonismo civilización-barbarie tuvo su resurrección cenital con el gorilismo clásico. Desde Arturo Jauretche en adelante se gastaron toneles de tinta para recolocar a los sabios en los groseros trazos de su propia sintaxis bárbara. Hoy no es necesario  emplearse en esa tarea. Porque aparece un José Luis Espert con atorados queísmos para decir que ante la pandemia se debe imitar la política de Donald Trump. O el tal Javier Milei incitando al acopio de alimentos. O ese Miguel Angel Pichetto contando, entre bostezos,  su embole cuarentenario. No hay que tomarse  trabajo entonces para detectar que la “crasitud y el patetismo” (Borges) les pertenece, con todo mérito, a la barra neoliberal.

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Una reactivación. No hace mucho que está en ese barrio sur. San Cristóbal es una mezcla de clase media y clase un cuarto bien matizada por un vigor popular y multiétnico.  Cuando llegó aún reinaba el macrismo y los frentes de calles y avenidas porteñas estaban-y aún están-  salpicados de cortinas bajas. Uno de esos comercios cerrados tenía un aire misterioso. Estaba desmantelado pero sin la cerrazón de la persiana. Desde la calle se veía un living abandonado;  facturas  y folletos comerciales lucían desparramados en el piso, tras la puerta vidriada. Pero justo en plena cuarentena el local resucitó. El nuevo vecino vio cómo hacían una gran limpieza y revivían la fachada. Luego  pegaron un logo en la entrada –dos pinos que hacían recordar al símbolo del cooperativismo- . Después la sigla comercial: FunAr. El vecino celebró que algo se reactivara en pleno tiempo de catástrofe. Entusiasmado por la excepción urbana se acercó al flamante negocio y leyó,  debajo del logo arbolado y de la sigla FunAr: “Funerales Argentinos”. Pensó que ser emprendedor es tener afilado el sentido de la oportunidad. Y que el gentilicio adornaba una de las versiones de la historia de su país.

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Y sí, miente. Con su habitual desmarque de toda veracidad una vez más el medio de mayor circulación en falso tituló: “Tinelli se enojó y usó una consigna K: ‘Clarín miente’ ”. La izquierda diario recordó enseguida a los Magnetto’s  boys que el latiguillo-latigazo no es propiedad K sino que viene de las duras luchas de los propios trabajadores de la corporación innoble en los años 90. Pero aún se puede ajustar más: la frase ya se había leído antes de aquellos conflictos, cuando el matutino publicó una serie de notas sobre “la mafia de los taxis”. En las lunetas de los autos negro-amarillos ya se observaba el famoso eslogan que el bastonero de los bailables reiteró. En aquella ocasión, alarmado, Clarín negoció con el gremio tachero y por un tiempo no hubo notas ni carteles con cornetín. Por esos años la misma empresa hizo borrar, a la vuelta de su planta de la calle Piedras, una pintada del tipo brocha gorda que decía: “Nos mean en la cabeza y Clarín dice que llueve”.

Buenos Aires, 22 de abril de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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Postemilla. 1: Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.

El hombre sin barbijo. Por suerte el barbijo deja la mirada libre. Y esto permite observar al tan esperado hombre nuevo, aunque no estaba en los planes que fuera parido por una pandemia.  Como era de prever el reestrenado sapiens tiene mucho del antiguo, aún del cavernícola. Entre las joyas antropológicas está ese señor –sí, suelen ser machitos- que camina sin tapaboca exhibiendo el orgullo de su desmarque. La mirada desafiante lo delata: “decíme algo, si tenés los cojones que tengo yo”. La sub-especie  abre incógnitas: ¿tiene al otro como rival genérico? ¿tiene solo a sus pares construidos como enemigos ya que no interpela hacia arriba sino en la igualadora vía pública? ¿Está diciendo “soy malo y me gusta serlo?”. Hacen recordar a ciertos nichos ecológicos feroces que muestra Animal Planet donde aparecen bestias en sempiternos estados amenazantes para vivir a salvo… pero en este caso ¿de quién?  Entre las especulaciones posibles hay una que suena verosímil y que acaso abarque a todas: el hombre sin barbijo es un cagador cagado.

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Un cruce. A va caminando por la vereda y B viene sin barbijo en dirección contraria. Como siempre suele hacerlo, A toma la distancia social recomendada. B no respeta esa distancia, más aún, se aproxima peligrosamente A y le dice con aire ofendido:

– Tranqui, bolú, no tengo el virus.

– Yo sí -le responde A. Se quita el barbijo y tose.  

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Homo domesticus. He aquí al urbano invisible. El ser de la transición analógica-digital. El avispado de cuello abierto que súbitamente tuvo que arremangarse y a quien el bollo para el pan casero le queda más pegajoso que un chicle aplastado contra el asfalto veraniego. El que rápidamente pasó de los blancos paneles led y el zumbido cibernético a la luz cálida de la cocina. Recibamos al reciclado héroe de las nuevas multitudes, a los/las/les que no enganchan bien las sábanas, a los que se asombran de que ya está sucio lo que se limpió recién. A los que se saltan un paso entero de la receta culinaria de la web y contemplan, consternados, esa baba intragable y sospechosamente espumosa que asoma bajo la tapa de la olla. Las/los/les que tienen los ojos irritados por el amoníaco y el cloro y que, mientras se los refriegan contra toda recomendación recuerdan, zas, que llueve hace una hora y la ropa sigue colgada afuera.

                                                                                               ***      

La clase un cuarto. La confianzuda voz de la radio quiere ayudar. La chica de la FM nos dice que en casa podemos armar nuestro circuito runner. Se pone como ejemplo: ella arranca del baño, rodea su dormitorio, va por el pasillo y llega al cuarto de su hijo al que, de paso, despierta; retorna al pasillo y combina con otro que da al living: vuelta olímpica al living; unos pasos por la cocina de ahí al balcón pasando por el lavadero. Punto final con anaeróbicos al aire libre si hay buen tiempo. Lo hace quince veces sin parar todas las mañanas. La locutora gym cree que la audiencia posee los mismos metros cuadrados que ella. No sabe que, antes de la cuarentena, se calculaba que el 60 por ciento de la población argentina habitaba la clase un cuarto, un limbo entre la clase media-media y los sectores bajos, tras el desplome de ingresos  generado por el macrismo. Ahí suele haber menos pista de atletismo. Y otras corridas, claro.

Buenos Aires, 9 de mayo de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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Postemilla. 1. Absceso que supura.2 Punta visible de un tumor.

Una oportunidad. El credo neoliberal tiene a la individualidad o al individualismo (más que al individuo) en el podio. Idealmente, el tautológico autoemprendedor no requiere vincularse, no necesita la dimensión del “entre nos”. Entonces todo desemboca en la responsabilidad, en su/tu responsabilidad. Por supuesto que también en el fracaso: si vos no te hiciste de recursos para tener una buena prepaga y el sistema de salud pública no te contiene, avanzarás culposo a la agonía: no te esmeraste en pos de conquistar la tarjeta plástica de Merdical, Atchís Merdical o Josde. Pero… oh sorpresa: la urgencia pandémica convoca a la responsabilidad individual en un plano muy preciso atravesado por el barbijo, la higiene personal, la cuidadosa relación con el aire libre y los espacios urbanos (eso ya molesta un poco porque entra a jugar la presencia del otro). Ahí los militantes de la autoconsciencia debieran ir a la carga, tienen como nunca la alternativa de poner en práctica esa ontología del Uno Responsable. Pero no lo hacen che, no reflotan por sus innúmeros medios de comunicación el tan cacareado concepto de la responsabilidad individual que la situación pide. Es que acaso no hayan tomado nota de que la mentada categoría tiene una ineludible bisagra con la alteridad. Y, en verdad, los ya viejos “neo” solo hablan de la famosa responsabilidad para perseguir la posesión y conquistar el consumo.

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La incontenible necesidad de hinchar. La abstinencia futbolera complica a la intelectualidad, un sector que, como se sabe, pierde la respiración si se queda sin hinchar por la/las pelota/pelotas. El editor y escritor Marcos Mayer, apenas se enteró de que el primer campeonato que retornaba era la Bundesliga, posteó: “Habrá que ver fútbol alemán, nomás. Yo me hice del Eintrach Frankfurt, el club de Benjamin y Adorno”. 

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El anzuelo de la bondad. Debieran prohibirse las publicidades de  puré de tomate, cepillos de dientes, supermercados, aerosoles, tarjetas de crédito, cerveza, pañales descartables, choclo en grano, cremas hidratantes, gaseosas, lavandina, toallas higiénicas y medicina privada que cruzan el convite a comprar su producto con las buenas intenciones ante el pavoroso sufrimiento humano que genera el  coronavirus. Proponen gestos cristianos como “el 0,001 por ciento de tu compra será destinado a los hospitales de última generación que se construirán en Poncho del Diablo, en el límite entre Chaco y Formosa”. No jodan más, es muy infantil. Recuerdan a aquellos concursos televisivos de cantantes de tango donde se presentaban pibes de ocho años que antes de entonar decían, aproximadamente: “Le dedico este tango mi papá que seguro me debe estar mirando desde el cielo”. Y sí, claro, desde ya, por supuesto, cómo que no, o sea: conseguían calentar el aplausómetro.

Buenos Aires, 17 de mayo de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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Postemilla. 1. Absceso que supura. 2.  Punta visible de un tumor.

¿Pasar de largo? ¿Por qué trago inmundicia? me pregunto con un prurito formal  que en verdad no corresponde. Corresponde, sí, la pregunta de cajón: ¿Por qué trago la mierda que reparte la prensa del Eje (mónico)? Me he puesto a salvo de sus canales de tevé, de sus radios, de sus sitios hediondos, de los formatos en papel. Pero de las páginas digitales, no. Abro la compu y me digo: ¿Haber en que andan estos mafiosos? – otra vez el cuidado de las formas, en verdad digo otra cosa-. Me justifico por el lado de que hay que saber “en qué anda el enemigo”. Pero, mientras leo, maldigo, me enojo, discuto en sordina y hasta me complico el ánimo para empezar el día. No solo son un pozo ciego de mala fe, también escriben mal, editan peor, desconocen las reglas mínimas del oficio o las pulverizan a sabiendas. Me autocastigo: al leerlos ¿no contribuyo, acaso, a que fijen la agenda periodística de la jornada? ¿Y si no los leo más? ¿Qué es precisamente lo que perdería además de mi bronca matutina? ¿Es verdad que, a esta altura, sirve estar al tanto de sus burdas operaciones? No lo sé.

                                                                                                      *

Anti-reactivos. No solo hay personas y grupos antivacunas. También hay grupos anti—reactivos. Sucede que los mismos boleados que convocaron a la fracasada marcha contra el comunismo el 7 de mayo pasado, casi enloquecen al enterarse que uno de los reactivos más empleados contra la pandemia es el PCR. Convencidos de que se trataba de efluvios emanados del Partido Comunista Revolucionario (escisión de una antigua escisión del Partido Comunista) salieron a gritar que no se podía combatir un virus con otro. Hubo que explicarles que se trata de una sigla en inglés que se traduce como “Reacción en cadena polimersa”. Lo de mersa tampoco les gustó. Pero decidieron no tirarse el lance de convocar a otra marcha.

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Un caso claro de doble lenguaje. Cuando se dio a conocer, mediante el decreto 331, la buena nueva de que no cortarían servicios a quien no pudiera abonarlos, las cableras y telefónicas hicieron saber que iban a disponer de “planes complementarios muy similares” a los habituales para usuarios escasos de fondos. El parloteo salvífico y solidario de la era virósica se repitió cuando se prorrogó la vigencia de la medida hasta el próximo 31 de agosto mediante el decreto 426. Pero por estos días, cuando envían la intimación por vencimiento, dejan las formas a un lado. Ahí te exigen, derecho viejo, que pagues y evites “la reducción o suspensión” de la señal “en 72 hs”. El verdadero “plan complementario” es una tenaz, cotidiana, intimidatoria, persecutoria, ultrajante, despreciable e insufrible patoteada propia del terrorismo verbal privado.

Buenos Aires, 25 de mayo de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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                                     Postemilla. 1. Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.   

Parole. El picoteo informativo por los canales de noticias internacionales –sobre todo estadounidenses- sirve para advertir la  imposición de un lenguaje que se disfraza de neutro para encubrir su ideologización exasperada. Es por eso que  George  Floyd es un “muerto” y no un asesinado mientras las protestas cívicas quedan enmascaradas como “desmanes”. Y no solo porque en las noches en Nueva York o Louisville se astillen las vidrieras, sino porque el relato está articulado para que los “vándalos” queden en primer plano. Si no se produjeran tales  desbordes en los centros comerciales esos medios tirando a un cuarto los inventarían. En verdad ya hay denuncias públicas de infiltración de grupos de supremacistas blancos en las marchas para desnaturalizarlas y dejarlas servidas como fake news. Así, el origen criminal, racista y plenamente político del hecho desencadenante se disuelve en la narración y en las imágenes. A los conductores de FOX, CNN -¡que se dice opositora!- o Europa News, apenas les falta afirmar que a Floyd no lo mató la policía sino la crisis.

                                                                                                       *

Sebrelli/Clausewitz.  En una ingeniosa parodia de la famosa frase de Karl von Clausewitz, “La guerra es la continuación de la política por otros medios”, el ensayista Juan José Sebrelli dejó dicho -en un reportaje y hace una pila de años- que “la mafia es la continuación del capitalismo por otros medios”. No sabía entonces el autor de La saga de los Anchorena que estaba definiendo con precisión al capitalismo neoliberal de entresiglos y más allá. Tampoco que él iba a apoyarlo con el tozudo    farfullar de un abuelito gorila.

                                                                                                     **

Y todas sus repetidoras. La transmisión de C5N de la escuálida marcha  anticuarentena del sábado 30 en el Obelisco generó controversias. El canal  maldecido por los medios del Eje (mónico) reprodujo la cobertura del reportero Lautaro Maislin con una energía de la que hasta los Magnetto’s boys se abstuvieron de gastar ante la raleada concurrencia. El show fue previsible. Fuera de los sincera y razonablemente alterados por el drama de su economía familiar, concurrieron, como siempre, esa comparsa bordeline del fascismo autóctono y ese zoo loco que, ante la falta de otra actividad deportiva, practica la obvia patoteada al movilero valiente. ¿Vale la pena y salda en términos políticos repartir tanto esas pendencias deshilachadas? Hay, al menos, un efecto indeseable: la banda de las repetidoras internacionales levantaron esa emisión y la refregaron en la nariz del mundo entero con un guión avieso que habló de la grieta, polémica o división de la sociedad argentina ante la política sanitaria de su gobierno.

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Casi como oído al pasar.- Che, ¿y si en lugar de pedirle a Rodríguez Larreta por el retorno de la actividad física en la ciudad le pedimos que impulse el retorno a la actividad mental?

-Y sí, dale. Sobre todo a la actividad mental de él, pobre.

Buenos Aires. 4 de junio de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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                                                      Postemilla. 1. Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.

No tanta risa. A medida que salta el virósico espionaje de la AFI y se exhibe documentación, es difícil no soltar la carcajada ante la redacción de esos informes elaborados por esa banda de Superagentes 86 sin gracia. Parecen salidos de una novela policial escrita por el Hombre Bobo que personificaba Diego Capusotto. Pero quizá sea mejor contener el jolgorio. La cruzada de la raquítica inteligencia amarilla bien puede leerse como el paradigma de una época trágica donde gansada y choreo, idiotez y violencia, estupidez y muerte venían en un mismo pliegue.

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Casi como oído al pasar. “Ya vas a ver cuando termine la cuarentena”.

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Un paranoico común. El lugar común paranoico de estos días, -del que para nada estoy a salvo-, dice que la derecha busca afanosamente que la política sanitaria gubernamental fracase. El detalle es que ese fracaso se traduciría en millares de muertes. Trato de apartarme del catastrofismo pero el diablo se me sienta en el hombro y me sopla al oído una frase de María Moreno, que no recuerdo con exactitud ni encuentro en archivos, pero que dice aproximadamente así: “En la Argentina los paranoicos tienen razón”.

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Cuento breve. Terminó de limpiar y decidió festejarlo con un mate. Con el rigor de siempre se lavó las manos, las secó y las frotó sin mezquinar alcohol. Tras depositar la pava en la hornalla insistió en  vano con el encendido automático. Pero no había caso. Tomó la caja de fósforos.

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Asociaciones. Contempla los altos paralelepípedos apenas moteados por las persianas bajas y alguna luz insomne. Contempla el cielo nocturno, troquelado por los edificios que se superponen, a lo lejos, como un tetris congelado y caprichoso. Silencio en la noche, la ambición descansa en la ciudad de los runners y los caceroleos privados. Recuerda un libro de poemas de César Fernández Moreno –sí, el hijo de Baldomero- que se titula Buenos Aires me vas a matar.

Buenos Aires, 15 de junio de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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                       Postemilla. 1. Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor.      

Situación equis. El nudo está a la vista. Consiste en la imposibilidad de que el apoyo, las simpatías, las adhesiones y aún la militancia encuentren una alternativa pública que dé cuenta de su opción. O siquiera de sus reflejos autodefensivos frente a una derecha bendecida por desestabilizadores externos profesionales. Hay una co-responsabilidad gobierno—pueblo (escrita esta palabra depreciada en su carga reivindicativa) ante la dificultad de crear el dispositivo que manifieste la necesidad/deseo de la lucha política. De Dorrego a Alfonsín, pasando por unos cuantos, mejor no recordar lo que les sucedió a los líderes que no supieron, no pudieron o no quisieron interactuar con quienes estaban dispuestos a defenderlos. De poco sirven las encuestas que demuestran un apoyo aplastante a la política sanitaria y a la figura de Alberto Fernández si una vuelta del perro de las Hilux, las Ranger y las Cherokee, más la parla psicótica de los fachos en chancleta, ocupan el espacio. Los medios del Eje (mónico) arman en dos minutos un escenario que parece ir de La Quiaca a Ushuaia. Y luego lo retransmiten al mundo como si esa fuera la “polémica” realidad argentina. Mientras tanto, caemos  en el facilismo de ser los amargados críticos de “lo que falta”, de lo que la política representativa no hace.  Así las cosas: no encontramos los instrumentos y las voces para cantar nuestra canción.

Meta palo y silobolsa. La división inteligencia del periodismo de guerra de los Magnetto boy’s está con las antenas activadas. Así, con la detección de camiones de carga que escondían millonarios envíos de dinero, y a pesar de que hasta en sus medios describieron que se trataba de remesas de particulares –santas o non-santas- se tiraron el lance de aprovecharla. Como al pasar especularon con que podría tratarse de fajos para “la política” o “coimas”. Miren qué lindo combo: ruta-dinero-política. La letra K quedaba en reserva para escribirla en la carátula de algún sobre con un nombre cualquiera: pongamos un Máximo, una Nilda Garré. No llegaron a tanto, al menos por ahora, acaso porque las pesquisas ya tienen pistas evidentes. Más corajudos fueron con las depredaciones de silobolsas. Ahí la banda in the pendiente  arriesgó un posible vandalismo K. pese a la total ausencia del señor Fuentes (oficiales, reservadas o siquiera confiables) Otra vez periodismo kk.

Noticias humeantes. Hace unas  décadas, en los primeros pantallazos de un canal de noticias, trajinó un cronista que tenía el formidable recurso de exacerbar todo lo que cubría. Llegaba a una ruta perdida donde se tramaba un piquete y si la potencia visual era débil para la televisión aconsejaba: “Enciendan tres o cuatro cubiertas, que salga humo negro”. Después se ubicaba delante del fraguado incendio, se tapaba la cara con un pañuelo y lucía más agitado que un runner con pretensiones de fondista.  Lo que era un corte en ciernes en un pueblo perdido que noblemente reclamaba un semáforo, parecía la Comuna de París. Ahora hay otros personajes que consiguen efectos estridentes. Por caso: los manifestantes de la marginalia facha van al Obelisco porteño -o al Monumento a la Bandera de Rosario- porque saben que tendrán sus cinco minutos de fama. Los movileros trabajan de convocantes involuntarios de un tremendismo derechoso enunciado por unos muchachos/muchachas (¡muchaches jamás!) que se vuelven rápido a la casa para pedirles a las tías que hagan el mate y prendan la tele.

Buenos, Aires, 24 de junio de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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Postemilla.1 Absceso que supura. 2. Punta visible de un tumor

Una de espías. Los empeños de los narradores que trabajan en torno de esa máquina de entramados y suspenso que es la novela de espionaje, deberán esforzarse para no quedar súbitamente fuera de juego. No es fácil estrujar la imaginación cuando el rubro, en el plano de los hechos concretos y noticiables, se descontrola. No es fácil si nada menos que un presidente hace metástasis con la persecución y el fisgoneo y llega casi a la casi imposible hazaña de patrullar su sombra. Pariente del policial e hija del realismo crítico, el género tiene cumbres como John Le Carré y Graham Greene y posee muy buenos cultores por estos pagos. Pero hoy todo es tan burdo que para ficcionalizar alrededor la AFI acaso la comedia negra calce como un guante.

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Palabra de ex. “Si la pandemia me hubiera tocado en ejercicio de la presidencia en vez de fabricar millones de barbijos yo hubiera fabricado 45 millones de lupas. Seguro que alguno hubiera identificado el virus. No se la iba a llevar de Arribas”.

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Thriller político. A y B integran el mismo proyecto político. A consigue triunfar en la ciudad principal y eso lo empina al gobierno de su país. Cuando esto sucede B ocupa el lugar de A con el que siempre compartió los servicios de espionaje de C, D, E, F, G… y el resto del abecedario. Al entronizarse A en la presidencia, B le cede los mejores fisgones profesionales que habían acompañado a ambos en la ciudad. B sabe que para A espiar es un recurso político, una pasión malsana, y hasta recuerda las ocasiones en que se habían revolcado de risa juntos con los videoinformes sobre la vida sexual de un juez díscolo. B, como todo delfín que se precie, sabe que A lo va a espiar por lo tanto usa a los mismos pesquisas para estar al corriente de lo que hace su jefe. Las cosas se complican cuando todo se descubre y A llama a B y a sus laderos, y les dice: “Ni se les ocurra posar de víctimas”. Todos firman un comunicado que se explaya sobre la conducta impoluta de A.

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Un diálogo posible.

-Diputada…

-Ex diputada.

-Bien, ex diputada y en todo caso, doctora.

-Está bien, sigo siendo doctora.

-Doctora, no le conviene moverse en el terreno. Por varias razones la van a identificar inmediatamente.      

-Pero a mí me gusta la acción. Y estoy adelgazando ¿no se nota?

-Mire,  doctora. Confórmese con ser autora intelectual. No es poco.

Buenos Aires, 1 de julio de 2020

*Escritor, dramaturgo, poeta y periodista.

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