Por Magalí Besson*

(para La Tecl@ Eñe)

La serie “El amor después del amor” es preciosa, conmovedora, certera, poética, realista. A diferencia de otros productos enlatados, es una serie hecha con el corazón. Habla del amor, sí. Habla de la música y de la poesía rockera de nuestro país, sí. Pero también habla (y mucho) de las pérdidas trágicas de seres queridos, del dolor y del amor necesario para hacer algo vital con ese dolor.

La serie de Fito es por momentos onírica y por tanto una vía regia de acceso a los afectos intensos y por supuesto, también al inconsciente. 

A quienes nacimos en el siglo pasado (en mi caso 1976) el relato de EADDA nos apunta a las entrañas, a lo entrañable de los primeros discos o cassettes, de los primeros asaltos, boliches y recitales. Nos hace dar vueltas en los aires de la adolescencia y de la infancia en la que pasamos de escuchar embelesados la tierna y dramática «11 y 6» al viaje sublime de «Ey» casi sin escala Intermedia. Fue una época con traumas negativos (democracia débil, desintegraciones familiares, penurias financieras) y positivos. Dentro de estos últimos, sin duda reconocemos el impacto generado por una sensorialidad desbordante despertada por un rock nacional que combinaba la fiesta con la protesta inteligente de mil modos y con abundantes dosis de metáfora. Decir sin que te pillen había sido ya ejercitado durante la dictadura y los 80 avanzados vendrían a continuar con esa tradición aunque con mensajes cada vez más claros y convocantes: «Multiplicar era la tarea». El descontrol no era en vano. Cierto caos podía ser constructivo y la solidaridad armaba familias también entre amigos, siendo un caso ejemplar el de nuestros obreros del rock.

Pero hay algo que me interesa más que hablar de mi adolescencia en aquella época y es pensar sobre la posible relación de los nacidos en el siglo pasado con las juventudes actuales a las que interpela o podría interpelar hoy la serie. 

Lejos de pensar que la mega producción de marras busca sólo ofrecer al mercado una biopic (que cool suena decirlo así ¿no?) de calidad y éxito, me gusta imaginar a Fito y a todos quienes pusieron el cuerpo y el alma en el logro de esta obra, armando un diálogo con los pibes que nacieron en este siglo. Sí, los pibes que escuchan trap o hip hop, los que no vivenciaron el país en manos de los cuervos en la Casa Rosada o no saben quién fue Kennedy pero heredaron una historia cargada de mucha muerte injusta y más impunidad. 

Me gusta imaginar que además del mimo que recibimos con esta biografía, los testigos de primera mano de aquellos diamantes culturales (generaciones hoy atribuladas por la nostalgia de una época perdida en la que las armonías musicales parecían conjurar cualquier desarmonía dolorosa impuesta por la realidad), hay una ocasión exquisita que provoca la circulación de la serie.

El amor después del amor después del amor. 

La sensibilidad que puede quedar activada por la música, por  las imágenes de las bandas y sobre todo por las escenas de los recitales que hoy siguen siendo convocantes para los más jóvenes, conectan a varias generaciones más allá de las diferencias de época a la vez que permite hablar de estás. La serie deja claro que lo personal es político. No se canta cualquier cosa y en este sentido el canto al amor también es político. El amor para ese Rock Nacional es arriesgado en la vida y en las letras (entregado y sin especulaciones) y no un caldo de engaños mezclados con reproches abyectos cocinados en la literalidad de las fórmulas algorítmicas de la Industria.

Si los dispositivos más fuertes de subjetivación actual apuntan a fortalecer un egocentrismo que hace del yo una cáscara vacía mediante los consumos de imagen reproducidos en las redes sociales; a más vacío de identidad, más plasticidad para el consumo; ¿desde qué tipo de amor por nosotros mismos podemos amar a otro? Si amar a otro implica tener plataforma desde donde saltar para arriesgarse a conocer al otro, a estar con y para el otro en las buenas y en las malas ¿es posible el arrojo sin miedo en épocas en las que el otro es una amenaza: de escrache, de cancelación, de femicidio? Parece que hemos quedado lejos del implicado “yo podría haberlo hecho mejor, vos podrías acercarte a mí”, y quizás estas líneas intentan tramitar una novedad que si bien no declara el fin del amor sí demanda construir condiciones para que éste pueda desplegarse. 

¿Cómo pensar hoy el legado de ese rock? 

El personaje Fito es un ser humano, un ser sufriente, un ser enamorado y vuelto a enamorar. Un demente, un lucido, como todos pero con una sensibilidad que tiene la virtud del contagio, como en Charly o en El Flaco. La bronca, la indignación, la amorosidad, la amistad y el amor al colectivo se conjugan para armar esa patria que fue y es nuestro rock nacional. 

¿Qué subrayarías de la serie para trabajarla hoy con adolescentes de una escuela media o charlarla en cualquier lugar? Les pregunto a mis congéneres. ¿Qué preguntas son aquellas capaces de conectar aquel antes con un después que llega a un presente en el que el odio y la indiferencia amenazan con comerse todo? 

Algunas preguntas que se me ocurren, podrían ser por ejemplo, ¿Cómo era la relación entre padres e hijos en el momento de la dictadura? ¿Cómo se daba aquella confluencia entre el miedo y las ganas de (dejarlos) salir a la vez? ¿Cómo se puede conectar esto con lo que sucede hoy entre padres e hijos, aunque el temor tenga otras razones? ¿Cómo era «la noche» de aquel entonces y la de hoy? ¿Cómo se conocen y se enamoran los jóvenes de ayer y los de hoy? ¿Y la forma de hacer música? ¿Cuánto y cómo se juega hoy la hospitalidad entre artistas?¿Y la transmisión de la historia entre generaciones a través del arte? 

No hay transmisión de la historia sin sensibilidad ni filiación (con la historia personal y con la historia  política del país) y estos son elementos imprescindibles en la alquimia producida por EADDA. Quizás a modo de coda, la serie sea una ofrenda a tanta canción que espera ser recreada de alguna manera (seguro diferente) por las pibas y los pibes de un país que hoy más que nunca necesita rebelarse con bronca y amor. 

Rosario, 5 de mayo de 2023.

*Psicoanalista y docente en la Universidad Nacional de Rosario.

La entrada Amor, dolor y transmisión. Sobre la serie de Fito Páez – Por Magalí Besson se publicó primero en La Tecl@ Eñe Revista.

Por Martín Liut*

(para La Tecl@ Eñe)

Você com a sua música esqueceu o principal

Que no peito dos desafinados

No fundo do peito bate calado

No peito dos desafinados também bate um coração

(Desafinado, Antonio Carlos Jobim)

“Fito Páez desafina” suena a título baitero o una provocación. Por el contrario, quiero tomarme en serio la frase y usarla para reflexionar sobre dos cuestiones diferentes alrededor de la música que lo tienen a Páez como protagonista. Primero, le presto atención a su sentido literal, porque todos -incluido el propio Fito- somos conscientes de que no es un cantante afinado. Sobre este hecho fáctico pretendo sumarme aquí a esa hermosa e infinita disputa musical entre la física y la cultura y que se puede expresar en una respuesta rápida: “Fito desafina ¿y qué?”. La segunda forma de utilizar la frase del título es como metáfora. Aquí hablamos entonces de la polémica que se inició a partir de sus declaraciones críticas respecto de las “mujeres, el feminismo y el perreo”, para decirlo muy sintéticamente. Fueron dichos que producen el mismo efecto que puede ocurrirnos ante la desafinación. En el caso de que para nosotros cantar afinado sea importante, cuando alguien desafina produce un efecto de tensión en el espectador que lo puede vivir como una falla o una falta del cantante.  Un problema que puede incluso verse agravado si el sujeto desafinante no es consciente de su error. Algo de esto pasó con muchas personas respecto de la opinión de Páez. Se produjo un choque entre la admiración hacia un artista que con esta frase dio simplemente un paso en falso, cantó mal las notas de una melodía que desconoce.

Aquí convendría revisar qué se entiende por cantar desafinado. Para la RAE desafinar es:

intr. Dicho de la voz o de un instrumento: Desviarse algo del punto de la perfecta entonación, 

desacordándose y causando desagrado al oído. U. t. c. prnl.

Desafinar sería entonces un desvío, salirse de la línea. El diccionario español le atribuye a la descripción una cualidad negativa. Desafinar es salirse de la “perfecta entonación” cuyo correlato es probar un “desagrado al oído”.

Efectivamente, cuando alguien canta desafinado, sobre todo de un modo muy ostensible para todo el público presente, provoca un chirrido cognitivo entre la nota que deberíamos estar escuchando respecto de la que efectivamente suena y que puede devenir en un abanico de respuestas entre el desagrado, la risa y hasta la burla.

Pero la música está repleta de cantantes que, en términos de la acústica y la psicoacústica, suenan “desafinadas” y sin embargo tienen centenares de miles de fieles seguidores a lo largo de los años y las décadas. Como el mismísimo Fito Páez. 

Lo que pasa aquí es que lo que para unos públicos es relevantes para otros no. Porque, como recuerda el compositor Oscar Strasnoy, decir que la música es el único lenguaje universal es una “estafa… Nada es menos universal que la música, nada, ni siquiera las lenguas. Prueben de juntar en una confitería a una señora wagneriana con un muchacho heavy-metal, un ardoroso del gagaku, un cumbio-bolivariano, un sensiblo-sciarriniano, un gaitero con minifalda, un pimpinelo, un narcocorrido-tex-mex, un pigmeo, un tanguero, un nonista-utópico-new-age, un niño cantando en loop Manuelita la tortuga. Sería la guerra acústica”

Desafinar entonces, suele formar parte de las herramientas punitivas y descalificatorias de los contendientes de la guerra acústica. Si desafinás, eso quiere decir que tu música es mala o no vale. Pero el público convive desde hace décadas con la particular forma de cantar Fito Páez, en un pacto poético que hace que este asunto no afecte en lo más mínimo su comunión con el ídolo. Y es algo que Fito logró a fuerza de convicción, de convencer y enamorar en algo que es un valor para la cultura del rock: que el cantante cante sus propios temas.

Se trata de un valor que no necesariamente es relevante en otros grandes géneros musicales del país, como es evidente en los casos del folklore, el tango, o el pop. En 1982, cuando Juan Carlos Baglietto llenó Obras Sanitarias con las músicas de la Nueva Trova Rosarinas, que incluía canciones del en ese momento teenager Fito Paéz, Claudio Kleiman sacó a relucir, en una entrevista para «Expreso Imaginario», este dilema: Baglietto, enorme cantante sin repertorio propio. Baglietto, reivindicó la posibilidad de ser un intérprete y no un compositor. Buscando un ejemplo a la inversa Kleinman acotó:

-Kleiman: Además puede darse que el tipo que la compuso sea un compositor pero no un cantante

-Baglietto:  Claro, con Fito (Páez) pasa eso.  Considero que tengo cierto poder de abstracción y cuando le escuché “Puñal tras puñal” le vi la punta.  Pero si la escuchás cantada por él no dice nada, porque Fito tiene mucha polenta, pero no es un cantante.

Por suerte para la cultura nacional, Fito no se amilanó ante es dictum. Lo cual no quita que haya sido consciente de sus limitaciones. Cuando en 1999 Carlos Polimeni le preguntó a Páez si Andrés Calamaro cantaba mejor que él, Fito respondió: “Puff, mucho mejor. Es un cantante en serio”.

Podríamos hacer una lista de cantantes que son “desafinados” técnicamente y por lo tanto quedarían invalidados para públicos ajenos al artista. Pero queda claro que ese disvalor no representa problema alguno para los fans.

Perrear, en las declaraciones de Fito Páez, se asemeja en ese sentido un poco a aquellos que critican al otro por desafinar. Perrear es un desvío del baile, porque se asocia, de un modo simplista, a la sexualización y cosificación.

Se trata de una admonición típica de quienes están fuera de una cultura de género, o práctica musical y en este caso bailada. La crítica de Páez hacia el perreo es la de un rockero hacia una música, una nueva cultura de género que por ahora parece estar agrupándose bajo el término de “música urbana”, de la que desconoce códigos prácticas  y valores, y sobre la que realiza la misma operación superficial de estigmatizar de forma simplista.

De entre las muchas respuestas de estos días, me quedo con la de la musicóloga Mercedes Liska, que viene de publicar un extenso y documentado libro sobre la práctica del perreo de mujeres y disidencias con un título elocuente: “Mi culo es mío. Mujeres que bailan como se les canta”.  Liska arrobó en su cuenta de IG a Fito y le escribió:

“Como tu fan, si querés entender pasame la dire que te mando un libro, para que nunca más digas algo tan absurdo como delicado”.

Todo parece indicar que Fito “desafinó” en una entrevista con Julia Mengolini, es decir, en esos espacios de diálogo que, de tan amables, llevan hasta los más acostumbrados a la vida mediática a lanzar frases sin una reflexión previa, más propias de una charla de café que de una conversación pública.

El problema no se encuentra en discutir sobre la cosificación de la mujer versus una posible politicidad de la relación entre cuerpos sexualizados, música y baile. La desafinación consiste en caer en la generalización abstracta de una práctica musical popular, que puede terminar en una estigmatización tout court.

En ese sentido, no proponemos aquí discutir los “valores” ni de la música urbana, el rock y otras grandes culturas de género. Para futuros debates, aclaro que no acuerdo con las ideas decadentistas de la cultura argentina en general y la musical en particular. A modo de ejemplo, para los nostálgicos de los 60 y aquel boom de los Beatles, les recuerdo que los músicos que más vendían discos no eran los Fab Four sino los participantes del Club del Clan. ¿Era aquella una cultura musical decadente o se trata, como casi siempre, de un océano sonoro que contiene una variedad inmensa y, por lo tanto, vital y fértil? Recordemos que en sus orígenes, el tango fue visto como chabacano, promiscuo e inmoral por nuestras élites criollas. Hoy es patrimonio de la humanidad.

Desafinado.

Domingo 20 de julio de 2025.

*Martín Liut es compositor, docente e investigador. Doctor en Ciencias Sociales y Humanas por la Universidad Nacional de Quilmes, y en Música, Historia y Sociedad por la Escuela en Altos Estudios en Ciencias Sociales de París (EHESS). Es docente e investigador de la Universidad de Quilmes y de la Universidad de Buenos Aires. Su último libro publicado es «El país de la canciones. De Charly y Evita a María Becerra y Trueno», editado por Gourmet Musical.

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